Magnetic poetry

Pandora

¿Qué anidará en tu pecho
futura mortal
piel de hierbas,
boca destilando cicuta?

Sabrás decir mentiras
-te amo Prometeo-
encantarás al reo
con la miel de
tus palabras seductoras
hasta llevarlo dominado al lecho donde
se convertirá en cenizas
sin saber por qué se muere
si te toca.

Con tu encantadora voz
cantarás los dones
acompañada de cítaras y arpas
cantarás historias de este mundo
erudita en palabras
dueña de verdades aparentes.

Ahora

El viento sopla en otra dirección:

la de tus ojos

que me esperan
detrás de mis nostalgias
acunando al próximo hijo.

Regreso a mí misma
a este centro
en espiral o en contramano
regreso a la casa antigua
recorrida a tientas
de tu mano.

Sé que vienes
pronto

sin miedo te espero.

No demores,
el renacer es sólo este momento.

Horas

Tu pelo largo
rojo
adornado de flores
brilla de día y de noche,
cuerda para ahorcarme.

Reina de la madrugada
hora en que llegas

llevas

tu corona de magnolias y
agapantos.

Mujer de barro
mujer de hiel.

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ilustración: Tito´s

me alcanza con tu piel
para envolverme dos veces
en la tibia madrugada

en el desvelo
mientras te acaricio
y bebo tu sangre
sorbo a sorbo
para calentar mi estómago
del hambre del vacío

me alcanza con tu voz
para envolver mi voz,
cantar nuestros cantos antiguos,
redimirnos las almas

recordar la soledad
desde esta esquina.

Carta a quien lastima

Después de tres encuentros y la inevitable censura de terceros, te has perdido. No digo "te he perdido" porque presiento que por voluntad propia has dejado a un lado el hecho de conocernos tan bien y has preferido escaparte. El miedo puede ser traicionero. Pensé que lo sabías.
Como traicionera pude ser yo conmigo misma, estabas ahí y salté de tu mano, un cachito. Hoy, nada queda. Supongo que debe ser mejor así, como para borrar las cosas con una goma bien grande.
Como quieras. De todas maneras siento falta de fuerza y de consistencia en tus acciones. Tal vez ni te importa. Algo de egoísmo también, que magulla lo que yo había dado en llamar un contacto esencial.
Así fácil se ha esfumado todo, los recuerdos, las palabras bonitas, los ojos de plata, el silencio cómodo, los mil abrazos y esas sonrisas vitales que se quedaron un buen rato en mi rostro.
Sigo en el camino. Así nomás es. Aunque voy a extrañar la supuesta amistad. Qué afán el mío de inventarme historias.

Encuentros agradables

En estos días, todo el viento del mundo sopla en tu dirección (Silvio Rodriguez)

Y el viento me lleva a encontrarte en el estante de libros, en la pequeña casa donde vivo. Allí estabas, callada, con tus anteojos gruesos y grandes, ocultando esa mirada pícara que hubiera querido descubrir personalmente. Hoy, sólo tengo esta foto que cuelga de mi pared y tus textos, Susana Thénon (Argentina, 1935 - 1991).

Yo

YO VIVO y tiemblo,
recompongo viejos verbos destrozados
en los hornos del frío
y me invento una palabra para cada lágrima.

Yo salgo a pasear
y me inclino sobre las fuentes vacías
para besar mi boca inexistente.

Yo tengo la mirada llena de sal
y cuerpos como estrellas de arena
y flores voraces
que me consumen lentamente.

Yo vivo y tiemblo,
resucito y me arrastro por el aire caliente
de las floraciones
y por el ojo siempre abierto del día.

Yo, luna tibia,
amándome y muriendo.

(De Habitante de la nada)

¿Dónde fuiste?

Tal vez estabas cansada de andar sin rumbo fijo. Silencio. Mortal y etéreo. Después, este descanso obligado, este tránsito a otro estado. Mejor descalza, mejor con los pies alados.
¿A dónde te fuiste? No me dijiste nada y ya ves, lo único que me queda, son tus pasos - o la idea de ellos- atrapados en este par de sandalias, viejas y sucias.

Vicente, el gato

El gato acaba de trepar a la rama del árbol. Él es de tamaño mediano y bastante peludo. La cara, llena de pelos blancos, da el marco a un par de enormes ojos verde-aguamarina. Los bigotes dejan ver el hocico pequeño, negro, manchado con el blanco del resto de la cara.
Hacia las orejas, empieza el color gris, que se asienta como una boina en todo el contorno del rostro del animal. Hacia el lomo, las patas traseras y la cola, se extiende el gris, matizado con blanco y entramado con otras tonalidades claroscuras.
La rama del árbol se ve antigua, acostumbrada probablemente a las visitas de este amigo ocasional, que a lo mejor, en más de una oportunidad se convierte en otro tipo de gato, de otro color y raza. Así es la convivencia entre las ramas de los árboles y estos animales: se acomoda en ellas el que puede llegar y ellas soportan el peso, la picardía y a veces la indiferencia, con gusto.
Nuestro gato no está allí por casualidad. Hay dos opciones: a) tiene la firme intención de cazar un pajarito, o b) está huyendo del perro. En el primer caso, él lleva desde luego las de ganar. Y en el segundo, aunque es casi del tamaño del can, se lo nota temeroso y con deseos de huir. Probablemente porque el perrito es un cachorro con ganas de morder todo cuanto tenga cerca.
El cuadro del gato en la rama, se completa con un verde conjunto de hojas y algunas buganvillas. Las hojas dan la sombra necesaria que permite al felino observar el lugar donde yo me encuentro y concentrarse en el lente de mi cámara.

Luna llena

Tengo ganas de un pelaje brilloso, con manchas que no son circulares, que me ataje en una red de rocío y telas de araña. Que me suspenda en el aire con garras de oro y derrame mi sangre en el jardín de la noche.
Es luna llena. De madrugada no deja dormir. Doy vueltas en el lecho vacío, inútil.
Blanca me acompaña con sus mortales palabras, descubriendo mis miedos, alentando la soledad y el misterio.

A pesar de...

Technicolor cuando recuerdo ayer y la madrugada tibia. Horas de delirios y confianzas. Como si siempre hubiera estado en ese lado de la historia. Y no sé absolutamente nada. Ayer no hubo día en el calendario. Un borrón de la mente y del cuerpo, del espacio todo. Me entregué a un largo sueño, solamente pensando en despertar y poder sentir una nueva sensación en el alma: lejos de sentir tu ausencia, te llevo cerca, dentro mío, incrustado como una espina que no duele.
A pesar de que estás lejos -cosa que ya no me interesa-, pienso en la manera de conservar los instantes así, tan íntimos, callados, nuestros.
Van a pasar los años, y ¿me vas a reconocer entre una multitud? Yo a tí quisiera simplemente verte de lejos y saber que eres tú, como la primera vez. De pronto la vida nos regala un nuevo día juntos. A estas alturas, extraño tu sonrisa. ¿Tardarás mucho en darte cuenta?
Mientras eso pasa, yo me siento de este lado de la historia, a escuchar música y a seguir riéndome.

Psicodelia pop

la noche que queda
se abre entre las nubes
invita a comer labios
a tocar ojos cerrados

queda llena
de cuerpos que se rasgan
se aprietan/mojan/arden

un cuarto oscuro
voces
humoalcoholmoteado
pieles húmedas sin rostro
ángeles caídos

en la cortina
colgada del infinito
hacemos un tímido tajo
nadamos en la psicodelia pop
olvidamos
quiénes
seremos después
nos abandonamos

es el instante que queda
latiendo en los dedos
circulando por las venas

ni un nombre
ni un cuento
ni nada

sólo
psicodelia pop

Mensajes de texto

De ida (JC):

Libélula
deseo estés
detenida
tornasolada
aleteando viva
proyectando
las venas de tus alas
en arenas de ríos crecidos

cantando la lluvia.

De vuelta (C):

Detenida
bailando con el viento
desenredando tu madeja de sueños
aprendiendo a decir te amo
a sentir tu calor cerca
y no quemarme.

Re-encuentro

Van dos viajes. Ida y vuelta. Ambos inundan mis espacios con la luz plata de tus ojos. Tu sonrisa, que no es perfecta, dice mucho. Tus reflexiones también. Me diluyes la piel en tu miedo ácido. Te la tomas "on the rocks". He quedado agotada. Sin embargo no consigo dormir. Nuevamente el insomnio y los deseos de saltar de esta cornisa en la que estoy acurrucada espectando la maravilla de la noche y su trance hacia el día. A la noche le duele mientras se aclara, ¿sabías? Llora un poco y deja sus lágrimas en las flores, hasta que sale el sol y quema todo, se lleva todo.
De todas maneras, a pesar de los ojos cansados, del cuerpo adormecido y la mente dispersa, es todavía posible encontrarme un pedacito de cielo en la palma de la mano.

En el jardín

Tus manos en mi rostro, tu beso amable. Me revives con tu abrazo seguro. La luna llena trae nuevas preguntas. Quise convertirlas en tormentas. Pero si recuerdo la generosidad de tus ojos, sólo puedo responder con certezas. Caminemos, así, bordeando nuestros corazones, que no son abismos, ni vacíos.

Desencuentro

Tus manos me entregan tus soledades
tu miedo a no dormir
la urgencia de la pastilla antes de las diez.

¿Cuántos viajes hasta aquí?

El tiempo no se va a detener
aunque gritemos este horror
de habernos encontrado
con las puertas cerradas.

Me diluyes la piel
y no encuentro dónde asirme
para no desaparecer
para que no queden mis huesos
vacíos
solos
en el lecho prestado.

¿Qué queda después
de haber velado tu sueño
y haber encontrado tus ojos
entre sábanas y silencios
entre palabras y espinas?

Absurdo deshacer cualquier madeja y
ponerme a tejer tu mortaja
Ulises sin rumbo fijo.

...

Se abre el cielo
y nos tragan las serpientes.

Otra vez

Ahí te encuentro
sentado sobre alas de libélulas
escondiendo tus transparencias
temeroso
contradictorio.

Con el corazón en vilo
¿te beso?

Siento miedo
absurdo y sincero
y no sé si te he encontrado
en esa madrugada.

En otro estado/
verbo nuevo
conjugo tus costillas
tiempo presente
conjuro de tus ojos
tiempo eterno
me vierto en el abrazo
me invierto/
estallo.

Entre el ir y venir

Estos son días para aterrizar. Extraños, ajenos y propios. El planeo en descenso hacia la tierra se inicia en este mes de mayo, otra vez en la ciudad de la furia, caminando las calles de Buenos Aires, sola, en medio del ruido de bocinas y autos, de voces desconocidas; en el total y más agradable anonimato.
Abril, como siempre especial; estuvo lleno de matices y sorpresas.
El encanto de lo inesperado, de eso que ni te imaginas y de pronto en un abrir y cerrar de ojos, un sueño oculto, profundo y muy tuyo se hace realidad. Como diría Fito, "Dios santo, qué bello abril".
Y marzo, iniciando el otoño, me llevó a cumplir otros sueños intensos, a conocer lugares remotos, personas maravillosas. A reencuentros rodeados de una luz violeta e incandescente.
Dejarse caer a veces es bueno, sumergirse en el más hondo deseo de muerte y volver luego a la vida, con nuevas alas, con la memoria intacta, con los recuerdos archivados en cajitas de colores; con la alegría de la complicidad con los amigos de siempre.
Me siento como un guerrero después de una batalla. Satisfecha por haber ganado ciertos espacios, recuperado territorios; me siento con otra piel, viendo el entorno a través de un entretenido caleidoscopio.
Cómo extrañé este espacio... Me hace bien escribir, exorcisar mis oscuridades y mostrar mis luces; vaciarme las venas de tanto que recorre por ellas y esperar que se vuelvan a llenar de sangre nueva.

Manifiesto del mal blogger

En esta aburrida tarde, posteo este texto que encontré hace unos días, con el que estoy bastante de acuerdo.

Manifiesto del mal blogger

¡Bloggers del mundo, únanse a este manifiesto!

¿Están hartos de que les recuerden lo mal que llevamos nuestro blog?

¿Están hartos de los viejos consejos de siempre? ("escribe regularmente, ten una temática definida, haz entradas concisas", etc.)

Porque teniendo en cuenta que:

-Nunca vamos a conseguir miles y miles de visitas ni, muchísimo menos, ganar dinero con nuestro blog, ni conseguir el Pulitzer.

-No creemos que la calidad de un blog venga marcada por su número de visitas ni por la cantidad de páginas que lo enlacen.

-Sabemos y aceptamos que el 80% de nuestras visitas procederán de nuestros amigos, y estamos felices con ello (o como mínimo, nos conformamos).

-Y, sobretodo:

-No escribimos para satisfacer al lector, sino para satisfacer nuestras ansias de escribir y comunicar. Si sólo a diez personas les gusta nuestro blog, estaremos tan felices como si fueran 1.000.

Manifestamos que:

-El miedo a que un post no guste provoca una retorcida forma de autocensura que coarta nuestra libertad artística y comunicativa. Nosotros no somos medios de comunicación forzados a vigilar nuestra popularidad. Tenemos el privilegio de no tener por qué tener miedo al mercado ni a las críticas... ni al olvido. ¡No lo tengamos!

-Es posible que seamos felices si uno de nuestros posts se hace popular y se difunde por la blogocosa. Pero nos comprometemos a no buscarlo, ni escribiendo lo que consideraremos más popular, ni de ninguna otra forma.

-Somos personas complejas, no máquinas especializadas. Por ello, escribiremos aquello que nos parezca interesante compartir, sin importar su temática ni su idoneidad.

-Y, en resumidas cuentas:

Este es mi blog.

Yo me lo cocino, yo me lo como.

Si a alguien no le gusta, que no lo lea.

¡Si eres un blogger auténtico, haz de este manifiesto algo tuyo!

Si no te gusta parte del texto o te apetece añadir algo, cámbialo sin complejos.

No cites de dónde has sacado este manifiesto.

No digas quién ha escrito este manifiesto.

Ni se te ocurra poner un link a este post que estás leyendo, a no ser que sea para criticarlo o para anunciarlo sin hacerlo tuyo.

Es posible que estés leyendo este manifiesto en un blog y no sepas si lo ha escrito el dueño o no del blog. ¿Acaso importa?

Medio al cuete...

Foto: Jan Saudek

No hay un título, tal vez ni un tema o una idea. Sí hay palabras dando vueltas por mi cabeza; sentimientos nuevos y viejos rondando mi corazón, lo que me lleva a sentir una inmensa necesidad de salir corriendo y terminar todo aquello cuanto quedó inconcluso. No hablo de proyectos con fines de lucro, o de las metas de inicio de año que ni se cumplen (bajar esos kilos demás, dejar de fumar o beber) o la realización de metas artísticas. Me refiero a esos "proyectos personales ligados al amor", a esos encuentros que de repente quedan colgando del espacio sin explicación alguna.
Hoy regresé a un lugar que dejé hace tiempo, cerrado, clausurado, casi en cuarentena. Reabrí las puertas y ventanas, me colé por los pasadizos secretos; reconocí cada detalle como mío, el olor, la textura de las paredes, el brillo en los ojos del gato escondido detrás de esos anteojos de intelectual. Reviví cada beso, cada abrazo, las caricias. La noche larga, la mitad de la madrugada y su ausencia en la cama; mi miedo al no sentir su presencia cerca. Ví los cambios, sentí el paso del tiempo. Más canas, más arrugas. De todas maneras, una suerte de amor aún latiendo, bien vivo, bonito, travieso y con algunos trazos de colores que han iluminado mis mejillas y mis labios tristes. Hoy desperté en un día bemol, y después me sorprende el pasado para volverse tan presente y dejarme flotando, volando feliz y sonrojada por un beso robado en medio de un discurso amoroso.

Desembarazarse en público

Cuesta. Claro que sí. Porque desnudas tu alma, transparentas tus textos y tus palabras; además de poner en consideración de otros, tu estilo, esa manera particular de decir las cosas.

Leer en público, por lo menos para quienes podemos considerarnos jóvenes escritores, desde luego no es fácil. Pero, considero que es una experiencia ALTAMENTE RECOMENDABLE, como una parte de la lógica de nuestro oficio.

Para mí ha sido una grata experiencia leer mi trabajo en el Etno. Es algo que tenía ganas de hacer desde hace rato, pero no había tiempo, o espacio… o qué sé yo. No se podía.

Pero gracias a la sugerencia y “divina insistencia” del Oso Jucumari, me animé y pues creo que logramos armar algo muy lindo, bajo la batuta de Pedro Grossman, con quien fue realmente grato trabajar, al igual que con el Perro, la Vero Vero hermosa y Diego Aramburo.

Disfruté mucho al lectura del cuento, que creo resultó hasta medio como un ensayo de teatro. Me divertí encarnando a esa mujer, pendeja, fría, calculadora (algo que yo aunque intente no podría). Y bueno, fue divertido.

Pero, lo que más me gustó fue la lectura de mis poemas, a tres voces, con Pedro y Vero Vero, quienes pusieron la intención adecuada a los textos y me permitieron vivenciar mis propias palabras, y sobre todo, mis emociones, desde otras voces. Y bueno, la parte artística involucrada, la idea del marco de fotos, los títulos de los poemas… Fue todo un conjunto de cosas. Y la asistencia de Pablo Alanes, quien siempre está poniendo el hombro igual que toda la gente del Café.

Fue alucinante compartir escenario con Vadik, quien complementó perfectamente la velada con sus hermosas canciones y poesía.

Anoche me “desembaracé”, di a luz mis textos en público y me quedo con una satisfactoria sensación. Sé que no será la única vez; y espero que los lunes sigan creciendo en participación. Hay mucho por hacer, miles de ideas ahí colgadas en el aire para que las jalemos y hagamos de estas nuestras reuniones, momentos mucho más ricos, creativos, con altos niveles de aprendizaje, brindis y buena compañía. Como dice el Vadik, ¿dónde más se puede ir a chupar los lunes? Y yo acoto: ¿dónde más se puede ir a disfrutar de literatura en vivo en esta ciudad? VAMOS TODAVÍA!!!!!!!!

En tu ausencia

Desde tus balcones de Arcadia,
me escribes/describes:

Luna, dices.

Aire también,
tierra a veces.

Agua, todos los días.

Coincido. Así soy.

Tu autodefinición: frío, distante. Es mentira, lo sabemos.

A fuerza de esa autoimposición sadomasoquista, te mantienes en pie, parece que firme, o hecho al firme, parado en tu vana teoría “no sirvo para amar”. Sólo no te has dado cuenta, no es que no sabes. Hablas. Maldito don el tuyo.

Somos islas.

Vas por el camino al norte;
yo, empecinada, elijo el sur.

Tú,
insistiendo en el submundo.

Yo,
insistiendo en salir.

Sin embargo,
somos parte de lo mismo:

altas y bajas,
ansiedad eterna,
miedo absurdo.

Necesitamos escondernos:

tú de mí,
yo de ti.

En vano.

Me detengo en el jardín de esta noche y pienso en la liquidez de sentimientos de esta época, cuando las ficciones son más fuertes que la realidad y todo se esfuma y no hay ni tiempo de mirar adentro un ratito ni decir te amo, menos sentir "te amo".

Hoy no existen cercanías, ni medianas. Hoy, es “tócame, pero después te vas”.

Hoy es triste, falta corazón.

Prefieres el destierro donde nadie te ve y es mejor. Allá tú con lo tuyo.

Yo, prefiero esta comodidad entre papeles, resignada a lo mismo: los libros y los versos que hablan de ti, un par de seconales y dos whiskies. No está demás.